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Durch diese Geschichte zieht sich eine melancholische und ganz merkwürdig hoffnungsvolle Stimmung, obwohl eigentlich vom hinausgezögerten, aber letztlich unweigerlichen Ende erzählt wird.

Vielleicht liegt es daran, dass hier eine Gesellschaft beschrieben wird, die jegliche Menschlichkeit outgesourct hat. Die jegliche Bezüge zu Zeit, Körper und Gefühlen gekappt hat und damit gar nicht mehr in der Lage ist, den Schrecken des hausgemachten Endes wahrzunehmen. Die verkannt hat, dass der Mensch ohne den Schmerz – oder zumindest die Möglichkeit des Schmerzes – verkümmert.

Schmerz und Trost sind so eng miteinander verbunden, dass die Abwesenheit von Schmerz unendliche Trostlosigkeit nach sich zieht.

Das verwebt Bov Bjerg mit jeder Menge kleiner präziser Beobachtungen zu Klasse, die alles in allem darauf hinauslaufen: Eine soziale Oberschicht, die sich durch ökonomische Überlegenheit definiert, grenzt sich nicht durch Eigentum ab, sondern durch die genutzten Codes – Codes, die mitunter einer sogenannten Niederschicht entrissen wurden.

Zentrales Merkmal dieser Oberschicht ist das Wissen um die Nutzung dieser Codes. Doch da die Bedingungen dafür aus eben jener Oberschicht heraus definiert werden, die Regeln jederzeit verändert werden können, ist ein Aufstieg aus der Niederschicht aus eigener Kraft unmöglich.

★★★½☆

Wie hier die Antizipation von Horror, die Paranoia und schließlich der Gestalt annehmende Horror Stück für Stück jede Faser dieser Welt durchdringen, wie lange vor der eigentlichen finalen Zuspitzung ein richtig unangenehmes, fast schon gespenstisches Gefühl aufgezogen wird, das hat mir sehr gefallen.

Andererseits hat Ira Levin hier dann noch eine sehr einfache bis einfältige Vorstellung davon, was hegemoniale Männlichkeit und patriarchal organisierte (Stadt-)Gesellschaften eigentlich ausmacht, niedergeschrieben. Es ist dann eben doch ein bisschen komplexer als die reine Fixierung auf verkrustete Rollenbilder und große Brüste, die unter der Bluse wippen.

Wohlwollend ließe sich das so lesen: Selbst die scheinbar emanzipierte Frau, durch deren Augen Ira Levin die Geschichte erzählt, kann sich diesen reduzierenden Denkmustern nicht entziehen und ist sich nicht darüber bewusst, wie tief sie auch in ihr verankert sind.

Eine fadenscheinige Entschuldigung wäre es, die Kürze der Geschichte und die dadurch notwendige vereinfachende Zuspitzung heranzuziehen. Aber das reicht mir einfach nicht. Denn meinem Gefühl nach verhält sich die Geschichte wie ein Stein, der über Wasser hüpft – er tippt einigermaßen oft auf, taucht dabei aber nie wirklich unter die Oberfläche, bis er schließlich untergeht und nie wieder gesehen war.

★★★☆☆

Wie Martina Hefter hier die Poesie im vermeintlich Tristen, im kargen und entbehrungsreichen Alltag sucht, herausarbeitet und auch erschafft, das finde ich sehr inspirierend. Ihren Figuren gibt sie Namen, die aus der griechischen Mythologie entsprungen sein könnten, was ihnen den Anschein von Überlebensgröße verleiht, obwohl sie eigentlich vergleichsweise einfache Leben führen und sich – mal mehr und mal weniger – mit Problemen wie jede:r andere auch konfrontiert sehen.

Das wird hier eingelassen in eine sehr ruhig und wohlig fließende Balance zwischen Aufblühen auf der einen und fast schon deprimierender Stagnation, wenn nicht sogar Regression auf der anderen Seite. Nichts an diesem Buch ist krampfhaft, sondern elegant in den Unwägbarkeiten des Lebens geerdet. Nichts ist verklärt, aber auch nicht vom Pessimismus verschlungen. Es ist fast schon banal, und darin liegt die Poesie.

★★★½☆