Feuilleton & Firlefanz

Alles bricht – das Licht in der Kristallstruktur der Diamanten, die Bilder, die Töne, die Grenze zwischen Fiktion und Realität, die vierte Wand, der Fluss der Zeit, die Ausdruckswege sowie die Kohäsion von Erzählung und Wirklichkeit.

Die Vergangenheit wird von der Gegenwart reflektiert, die Gegenwart spiegelt sich in den Scherben der Vergangenheit. Alles wird permanent neu zusammengesetzt, aber es ist immer dasselbe Licht, das auf dasselbe Prisma fällt, nur aus leicht verschobenem Winkel. Originalität und das Originäre sind gleichzeitig Illusion und Permanenz.

Alles ist sich immer wieder von innen nach außen stülpender Pastiche. Und das schafft in dieser Form fast schon ironischerweise Transparenz, legt Blickstrategien frei und offenbart, wie unser Blick auf sowie unsere Inszenierung von Geschlecht, Körper, Anmut und Erotik – im guten wie im schlechten Sinne – jeden Bruch zu überdauern scheinen.

★★★★☆

War dann doch etwas überrascht davon, wie wenig MOUNTAINHEAD auf reinen Pointen fußt. Denn er macht ziemlich konsequent klar, dass es diesen Gestalten nicht einmal vergönnt sein sollte, ausgelacht zu werden. Deren Taten sollen einfach nicht für auch nur das kleinste Fünkchen Freude verantwortlich sein – außer, durch die Gitterstäbe einer Gefängniszelle hindurch.

Dennoch verfällt der Film ziemlich schnell in ermüdendes Leiern, und wiederholt immer und immer wieder die gleichen Psychopathien. Dass es keine ethischen Milliardäre geben kann, ist sehr schnell offenkundige Position von MOUNTAINHEAD. Sich dafür immer und immer wieder Gesinnungsapplaus abzuholen, ist faul.

Was dann aber wiederum für einen Film dieses Kalibers ganz okay funktioniert, ist die in jede Faser mit verwobene Männlichkeitskritik. Diese Typen scheitern krachend an sich selbst, ihrem Alphagehabe, ihren Fehlinterpretationen griechischer und römischer Philosophie und ihrer grenzenlosen Unkultiviertheit. Unermesslicher Reichtum ist kein Gradmesser für Intelligenz, sondern ausschließlich für Skrupellosigkeit. Widerspruch ist keine Hysterie, Macht kein Anrecht.

Es mag zwar vielleicht mit der Realität korrespondieren, dass der Film genau diese Männer dann doch sehr leicht vom Haken lässt. Doch dieses Ende verlangt nach entsprechender Vorbereitung, die hier einfach nicht stattfindet. Das hinterlässt einen unironisch zynischen Nachgeschmack.

★★½☆☆

Nach VIVARIUM also wieder zurück in die Fegefeuer der Vorhölle. Dem Surfer ist keine Erlösung vergönnt. Wie in Treibsand rutscht er mit jedem Befreiungsversuch ein bisschen weiter hinab in den unter ihm geöffneten Schlund.

Die eigentliche Qual sind nicht die vielen kleinen und großen Stiche, sondern die Erlösung, die dem Surfer wie die Karotte an der Angel immer gerade so außer Reichweite vor die Nase gehalten wird.

Das Echo der weiter unten lodernden Hölle ist die Erkenntnis, dass er sich nicht freikaufen kann, dass demnach sein bisheriges Leben eine Lüge gewesen scheint. Dass materielles Vermögen nicht mit Anspruch gleichzusetzen ist.

Damit lässt sich THE SURFER auch als Film über (kulturelle) Aneignung und Privilegienblindheit lesen. In vielen Gesten im Umgang mit von ihm als unter ihm stehend wahrgenommenen Menschen offenbart der Film des Surfers parasitäre Art.

Lade doch einfach mein leeres Handy auf. Gib mir doch den Kaffee auf Pump. Reich mir mal eben dein Fernglas. Leiste mir gerne Gesellschaft, solange du mir für mein Auto Starthilfe gibst, aber lass mich danach in Ruhe. Ich schlafe einfach ohne Rücksprache in deinem Auto, solange du weg bist.

Es geht hier nicht zwingend um Gut gegen Böse, um Recht und Unrecht, sondern um immer größer werdende Ungerechtigkeiten, die sich eines Schwarzen Loches gleich durch die Raumzeit fressen und alles am Rande dieses Weges bis zur Unkenntlichkeit verkrümmen.

★★★½☆

Mir gefällt das Understatement, mit dem Benny Safdie all das inszeniert hat. So physisch riesig und brachial die Figur Mark Kerr ist, so zurückhaltend wird sie in Szene gesetzt und so überraschend kontrastarm wirkt sie vor dem Geschehen.

THE SMASHING MACHINE wirkt wie ein Arbeiter*innenfilm. Hier steht nicht gleich die ganze Welt auf dem Spiel. Klar, viel läuft bei diesem einen großen Turnier zusammen. Aber das ist eben nicht dieser eine überlebensgroße Rocky-Kampf. Es fügt sich stattdessen ein in die immer gleichen Arbeitsabläufe an der Stanze, in die routiniert ertragene Selbstausbeutung, ins fließbandartige Auf-die-Fresse-bekommen, in den Zirkus der immer selben Gesichter.

Was Safdie nicht schafft, ist, den zentralen Beziehungen in seiner Geschichte ein wirkliches emotionales Gewicht zu verleihen. Die große Liebe, die enge Freundschaft, das wird hier als Label auf eine Anordnung gepappt. Den Rest muss dann jedoch unser Gehirn ausfüllen, da wird uns auf der filmischen Ebene nicht viel an die Hand gegeben.

Überhaupt lässt sich nur sehr schwer sagen, ob Dwayne Johnson diesen gleichzeitig in sich ruhenden und brodelnden Stoiker tatsächlich gut spielt, oder ob die Gesichtsprosthetiks nicht viel mehr Regung zulassen und auch deshalb extrem viel abgeht, was sonst auf den emotionalen Kern mit einzahlen würde.

★★½☆☆

Lässt ein bisschen Kohärenz vermissen und versucht das immer wieder durch Wrestlingeinlagen mit Roddy Piper zu kaschieren. Das Entkleiden der ästhetisierten Konsumbotschaften ist in seiner grotesken Zuspitzung ganz nett, aber letztlich konsequenzlos hinsichtlich einer systemischen Betrachtung. Diese behauptete Welt, die uns immer wieder ausschnittsweise durch die Sonnenbrille gezeigt wird, ist stets immer genau so unscharf, dass sie mich komplett kaltlässt.

★★½☆☆